Carence d'un oasis d'inspiration.
Petit bout de texte au bord du gouffre de ma feuille, mon stylo s'approche près du vide, portant la croix de son propre deuil. A l'aube d'une vie qui s'éternise un peu, d'un bilan maussade il pense dès lors qu'il est trop vieux.
Verre d'illusion à la main, il repense à son passé. A cet être qu'il a pu être, à tout ces textes qu'il a enfanté.
Ce dernier devenu économe d'inspiration, pleurait, de tout l'encre de son corps, sa triste existence arrivée au point de non retour.
Perdu... Il erre mon stylo, à sec dans le désert, il n'a plus que la plume sur les os. Confident de mes mots et narrateur de mes pensées, c'est une légende qui se meurt comme si Gabin vagabondait...
Mon stylo malade, souffre donc d'anorexie. Il ne mange plus, ne boit plus, veut mettre fin à sa vie. Les idées dès lors se font rares, ne frappent plus à ma porte. Elles m'évitent il faut croire. Mon inspi est donc morte?
Alors je repense à toi, à ton corps, ton sourire. Je me dis que sans toi je ne suis rien, juste un roi sans son empire. Ainsi je m'arme de courage, ose enfin te décrire, ma feuille se tient à carreau ne veut plus que je la déchire.
Le vent pousse ma plume, la feuille blanche se noircit. Les ratures s'y installent et mon stylo lui revit...
Il n'a plus d'encre peu importe car il a enfin trouvé mieux. Si ce cancre est amorphe, il puisera l'encre de tes yeux. Enfin il voit clair et les rimes s'emmêlant, il a fait de mon amour, un ami bien pensant. Et si l'amour te rend aveugle, lui il t'écrira en braille pour que tu puisses lire de tes doigts, tant de rimes en pagaille.
C'est la carence d'un oasis d'inspiration qui souffrait tout simplement de l'absence d'encre dans ma passion...
Entre2slams.
